¿Existirá aquel hombre idéntico

a sí mismo, el hombre sobrio y manual

al que arrojé del libro y de los libros

y revierte, aguardo, de la frase al pie,

se yergue en su posible, ataja a grandes

voces la escalera, roza con su hombro

los visillos y las lámparas del siglo,

concatena pálido rencor y larga

el puño que fulgura y teme trunco

en mis cabellos, nítido vapor

como reguero fucsia, agrio portento

el desalojo de lo riguroso

y nudo que acarrea, pobre torso,

         pues refila y cruje alucinado?