Detrás de los rincones del deleite,
de las barras que nos permiten ser
agridulce impostura,
de la humedad que, clandestina,
nos mancha de nosotros,
de las puertas que, numeradas,
nos preservan de lo cercano.
Tras el aire que nos respira
y la ventana que nos ronda,
en el exilio de los besos,
cuando una rosa amarillea
el claroscuro de las pieles,
su cuerpo es el único
lugar común que quiero. |
Pasiones de ceniza
por las que sólo un loco
andaría descalzo.
Un azar que recorre
metros cuadrados de tinieblas.
Espejos cuarteados
donde se cruzan
los túneles de la mirada.
Un adiós que desdobla
esquinas de humo.
La edad en estampida.
La nada en las afueras.
Y el corazón, el más inhóspito
de todos los lugares de paso.
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